Палитра настроения

Спасибо за настроение, Катя!

*****



...летом надо жить на даче

носить ситцевые платья, соломенные шляпы
и обгорелые плечи. купаться в речке,
есть укроп прямо с грядки,
собирать на лице веснушки 
и гербарий в книжки.

и ни о чём не беспокоиться.
ни о чём...

Замечательно!! 

Я повторю, смакуя,
"Летом надо жить на даче
носить ситцевые платья, соломенные шляпы
и обгорелые плечи. купаться в речке,
есть укроп прямо с грядки,
собирать на лице веснушки 
и гербарий в книжки.

и ни о чём не беспокоиться.
ни о чём..."
!!!
Настроение последних двух дней..
Спасибо.

Так я много здесь пропустила, пока отдыхала-трудилась на даче.  Катюша, молодчинка. Мне все понравилось.

А я с новой темой.  Город Иосифа Бродского. (Ленинград)
_____________________________________________

Вот я вновь посетил
эту местность любви, полуостров заводов,
парадиз мастерских и аркадию фабрик,
рай речных пароходов,
я опять прошептал:
вот я снова в младенческих ларах.
Вот я вновь пробежал Малой Охтой сквозь тысячу арок.

Предо мною река
распласталась под каменно-угольным дымом,
за спиною трамвай
прогремел на мосту невредимом,
и кирпичных оград
просветлела внезапно угрюмость.
Добрый день, вот мы встретились, бедная юность.

Джаз предместий приветствует нас,
слышишь трубы предместий,
золотой диксиленд
в черных кепках прекрасный, прелестный,
не душа и не плоть --
чья-то тень над родным патефоном,
словно платье твое вдруг подброшено вверх саксофоном.

В ярко-красном кашне
и в плаще в подворотнях, в парадных
ты стоишь на виду
на мосту возле лет безвозвратных,
прижимая к лицу недопитый стакан лимонада,
и ревет позади дорогая труба комбината.

Добрый день. Ну и встреча у нас.
До чего ты бесплотна:
рядом новый закат
гонит вдаль огневые полотна.
До чего ты бедна. Столько лет,
а промчались напрасно.
Добрый день, моя юность. Боже мой, до чего ты прекрасна.

По замерзшим холмам
молчаливо несутся борзые,
среди красных болот
возникают гудки поездные,
на пустое шоссе,
пропадая в дыму редколесья,
вылетают такси, и осины глядят в поднебесье.

Это наша зима.
Современный фонарь смотрит мертвенным оком,
предо мною горят
ослепительно тысячи окон.
Возвышаю свой крик,
чтоб с домами ему не столкнуться:
это наша зима все не может обратно вернуться.

Не до смерти ли, нет,
мы ее не найдем, не находим.
От рожденья на свет
ежедневно куда-то уходим,
словно кто-то вдали
в новостройках прекрасно играет.
Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает.

Значит, нету разлук.
Существует громадная встреча.
Значит, кто-то нас вдруг
в темноте обнимает за плечи,
и полны темноты,
и полны темноты и покоя,
мы все вместе стоим над холодной блестящей рекою.

Как легко нам дышать,
оттого, что подобно растенью
в чьей-то жизни чужой
мы становимся светом и тенью
или больше того --
оттого, что мы все потеряем,
отбегая навек, мы становимся смертью и раем.

Вот я вновь прохожу
в том же светлом раю -- с остановки налево,
предо мною бежит,
закрываясь ладонями, новая Ева,
ярко-красный Адам
вдалеке появляется в арках,
невский ветер звенит заунывно в развешанных арфах.

Как стремительна жизнь
в черно-белом раю новостроек.
Обвивается змей,
и безмолвствует небо героик,
ледяная гора
неподвижно блестит у фонтана,
вьется утренний снег, и машины летят неустанно.

Неужели не я,
освещенный тремя фонарями,
столько лет в темноте
по осколкам бежал пустырями,
и сиянье небес
у подъемного крана клубилось?
Неужели не я? Что-то здесь навсегда изменилось.

Кто-то новый царит,
безымянный, прекрасный, всесильный,
над отчизной горит,
разливается свет темно-синий,
и в глазах у борзых
шелестят фонари -- по цветочку,
кто-то вечно идет возле новых домов в одиночку.

Значит, нету разлук.
Значит, зря мы просили прощенья
у своих мертвецов.
Значит, нет для зимы возвращенья.
Остается одно:
по земле проходить бестревожно.
Невозможно отстать. Обгонять -- только это возможно.

То, куда мы спешим,
этот ад или райское место,
или попросту мрак,
темнота, это все неизвестно,
дорогая страна,
постоянный предмет воспеванья,
не любовь ли она? Нет, она не имеет названья.

Это -- вечная жизнь:
поразительный мост, неумолчное слово,
проплыванье баржи,
оживленье любви, убиванье былого,
пароходов огни
и сиянье витрин, звон трамваев далеких,
плеск холодной воды возле брюк твоих вечношироких.

Поздравляю себя
с этой ранней находкой, с тобою,
поздравляю себя
с удивительно горькой судьбою,
с этой вечной рекой,
с этим небом в прекрасных осинах,
с описаньем утрат за безмолвной толпой магазинов.

Не жилец этих мест,
не мертвец, а какой-то посредник,
совершенно один,
ты кричишь о себе напоследок:
никого не узнал,
обознался, забыл, обманулся,
слава Богу, зима. Значит, я никуда не вернулся.

Слава Богу, чужой.
Никого я здесь не обвиняю.
Ничего не узнать.
Я иду, тороплюсь, обгоняю.
Как легко мне теперь,
оттого, что ни с кем не расстался.
Слава Богу, что я на земле без отчизны остался.

Поздравляю себя!
Сколько лет проживу, ничего мне не надо.
Сколько лет проживу,
сколько дам на стакан лимонада.
Сколько раз я вернусь --
но уже не вернусь -- словно дом запираю,
сколько дам я за грусть от кирпичной трубы и собачьего лая.
(Иосиф Бродский "От окраины к центру"1962 год)

Автора не знаю. Мост через реку Охта в районе Охтинского Мыса. Бывший Горбатый, с 1960 года современный реконструированный Комаровский.

Ирочка, спасибо тебе! Огромное впечатление, слушала, читала, еще слушала... подборка восхитительная!!

Оооо... классно то как получилось...Бродский !! Сурганова !!... тоже перечитываю ... и слушаю уже третий раз..хотя знаю эту песню ... но вот сейчас хочется "переслушивать"...
Спасибо, Ирочка, огромное...
А картина эта художника Эдуарда Якушина...это он...


Его страничка в контакте :
https://vk.com/id151867214

Честно сказать, я не большой знаток Бродского.  Поэтому сегодня я надолго задержалась на этой страничке, тоже пару раз перечитав стихотворение целиком, а потом ещё, вернувшись к отдельным моментам и фразам. В нём так много сказано, что невозможно вот так сразу охватить его, понять и усвоить. Меня поразило, что Бродский написал его в возрасте 22х лет. Стихи очень образные, их видишь вживую, как будто беседуешь с автором. Только кажется, что автору лет 50 по меньшей мере. Столько уже в них житейской мудрости.  А ещё в них присутствует музыка стиха. Этот момент мне нравится в поэзии больше всего. Всегда наслаждаюсь этим у Пушкина.

Спасибо, Ирина. Это стихотворение приблизило меня к гениальному поэту.  Нобелевская премия им заслужена.

А у меня все время ощущение, что он это написал не тогда, когда он еще даже и предположить не мог, что будет выслан из СССР, а когда он вроде как уже вернулся и увидел такой изменившийся Ленинград. Хотя он и не возвращался, несмотря на предложение вернуться. И что он такой здесь одинокий и никому не нужный. И очень любящий город. Вот такое ощущение. Возможно это из-за того, что я уже знаю, что с ним было в последствии.  Но тогда, когда он его писал, в 1962 году, даже намека на это не было. Он вернулся как раз из Якутии, где ему нечем было заняться и где у него был нервный срыв. Он встретился с прекрасной юностью. И об этом стихотворение.

В тему разговора о шляпках...

   *****



Дама в шляпке: образ романтичности,
Элегантна, женственна, божественна,
Символ элегичной поэтичности,
Как она изысканно естественна…
Ласковая песня строгой нежности,
Музыкой волнительной прекрасна,
Ореолом таинства безбрежности,
Чувством восхищённости чудесна…

Чарами пленительными сладости,
Дама в шляпке: образом прелестна,
Взглядом потуплённой гордости,
Беспредельно выглядит свобода…
Зыбкая граница томности,
Века восемнадцатого мода,
Канонами девичьей скромности,
Дама в шляпке: Женщина от Бога!

Василий Васильев



Художник Иван Крамской. Портрет неизвестной.

Спасибо за чудесные шляпки и ролик, Катя!

Представила себя во всех этих шляпках. Ну и веселуха получилась. Хотя на этих красотках очень нравится. Спасибо, Катюша, за настроение.

Настроение, навеянное снежинками.


Вот и выпал первый снег. Он одел землю в белоснежное платье, коралловые ветки покрылись снежной каймой. Парк украсился и смотрится очень нарядно. А снежинки всё падают и падают, кружась в вальсе, который слышен только им, снежинкам. Стоит оглушительная тишина, лишь где-то вдалеке слышен скрип шагов. Снегири поёживаясь сидят на ветках разлапистых сосен одетых в белые шапки. Мороз усиливается, но ласковые снежинки согревают меня. и от этого на душе становится тепло. Хочется крикнуть: «Люди, посмотрите вокруг, это мгновение больше не повторится никогда!»

Зимняя сказка. Очень красиво.

Такое у меня сегодня настроение, так и написала. Хотелось написать красиво! Давно не появлялось желание красиво оформить свои мысли.

Очень понравились стихи... а уж про рисунки Аристовой и молчу - давнишняя уже любовь...

6 января - Рождественский сочельник



Художник Любовь Сивко. Сочельник.

Канун рождества. Эта тайная ночь.
Сколько света, волшебного в ней…
А за окнами вьюга уносится прочь
И не жаль снега белого ей.
Вечереет. Идем на колядки, гадать.
Кто-то со свечкою дома, с крупою
И пытаясь, грядущее, правду понять,
Предсказать, что же будет с судьбою.
Кто гуляет – гадают на окнах домов,
На дворах, где собака залает…
Это вечер заветно-загаданных снов,
Этот вечер – сочельник, кто знает…


Художник Михаил Гайдеров. Сочельник.


Художник Иван Булыгин. Рождественский сочельник.

Рождественский сочельник
Приходит в каждый дом,
И снова ветки ели
Сверкают серебром....

Ирочка, спасибо... очень нравятся эти стихи Есениной...и Арбенина с этой песней тоже...с удовольствием послушала...

Любимая, спи!

Соленые брызги блестят на заборе.
Калитка уже на запоре.
И море,
дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя,
соленое солнце всосало в себя.
Любимая, спи...
Мою душу не мучай,
Уже засыпают и горы, и степь,
И пес наш хромучий,
лохмато-дремучий,
Ложится и лижет соленую цепь.
И море - всем топотом,
и ветви - всем ропотом,
И всем своим опытом -
пес на цепи,
а я тебе - шёпотом,
потом - полушёпотом,
Потом - уже молча:
"Любимая, спи..."
Любимая, спи...
Позабудь, что мы в ссоре.
Представь:
просыпаемся.
Свежесть во всем.
Мы в сене.
Мы сони.
И дышит мацони
откуда-то снизу,
из погреба,-
в сон.
О, как мне заставить
все это представить
тебя, недоверу?
Любимая, спи...
Во сне улыбайся.
(все слезы отставить!),
цветы собирай
и гадай, где поставить,
и множество платьев красивых купи.
Бормочется?
Видно, устала ворочаться?
Ты в сон завернись
и окутайся им.
Во сне можно делать все то,
что захочется,
все то,
что бормочется,
если не спим.
Не спать безрассудно,
и даже подсудно,-
ведь все,
что подспудно,
кричит в глубине.
Глазам твоим трудно.
В них так многолюдно.
Под веками легче им будет во сне.
Любимая, спи...
Что причина бессоницы?
Ревущее море?
Деревьев мольба?
Дурные предчувствия?
Чья-то бессовестность?
А может, не чья-то,
а просто моя?
Любимая, спи...
Ничего не попишешь,
но знай,
что невинен я в этой вине.
Прости меня - слышишь?-
люби меня - слышишь?-
хотя бы во сне,
хотя бы во сне!
Любимая, спи...
Мы - на шаре земном,
свирепо летящем,
грозящем взорваться,-
и надо обняться,
чтоб вниз не сорваться,
а если сорваться -
сорваться вдвоем.
Любимая, спи...
Ты обид не копи.
Пусть соники тихо в глаза заселяются,
Так тяжко на шаре земном засыпается,
и все-таки -
слышишь, любимая?-
спи...
И море - всем топотом,
и ветви - всем ропотом,
И всем своим опытом -
пес на цепи,
а я тебе - шёпотом,
потом - полушёпотом,
Потом - уже молча:
"Любимая, спи..."
1964 Евгений Евтушенко.

Читает Павел Морозов

"Колыбельная" гр. Стаса Намина, "Цветы" (1984г)

Художник-иллюстратор Yvonne Gilbert

Как, Ириша, все нежно, трогательно.. недавно перечитывала стихи Евтушенко, чудесные и мудрые, и хочется к ним возвращаться, напитываться вновь и вновь..
У тебя всегда так замечательно красиво переплетаются со стихами музыка ("Цветы"!!) и картины..Спасибо!

Ирочка, спасибо тебе за это настроение !!
Всё люблю - и Евтушенко, и группу "Цветы"...
С таким удовольствием и почитала, и послушала...
А у меня в копилочке  песня на эти стихи - ну конечно сокращенный вариант и переработанный...
Послушайте - кто вам больше нравится - Ободзинский или Градский ??

Мне однозначно Градский нравится больше. Он еще пел эту песню на "Голосе" со своей финалисткой. Но, когда один поет, нравится больше всего.

Летнее настроение... Море...

А мне вчера опять приснился дождь,
Такой спокойный, лёгкий и игривый…
Не тот, с грозой, что вызывает дрожь,
А тот, что льётся так неторопливо…

Он нежной песней по стеклу стучал,
Наигрывал сонату монотонно,
Загадочен, как вечер при свечах,
Как старший брат, к капризам непреклонный!..

Дождь обещал покой…дождь был хорош,
А струйки в песне проявляли смелость,
Припев звучал такой – придёшь…придёшь…
И просыпаться очень не хотелось!..

Но за дождём вновь ждал трудяга-день,
Что возвращал к обыденным заботам,
И сон пропал, как в летний полдень тень…
Скорей бы в ночь…там ты…и дождь…и ноты…
 
Татьяна Рыбникова Шакина