Настроение в стихах...

Вот допустим, ему шесть, ему подарили новенький самокат. Практически взрослый мальчик, талантлив и языкат. Он носится по универмагу, не разворачивая подарочной бумаги, и всех вокруг задевает своим крылом. Пока какая-то тетя с мешками по пять кило не возьмет его за плечи, не повернет лицом, и не скажет надрывным голосом с хрипотцой и: "Дружок, не путайся под ногами, а то ведь в ушах звенит." Он опускает голову, царапает "извини" и выходит. Его никогда еще не ругали.

Потом он растет, умнеет, изучает устройства чайников и утюгов. Волосы у него темнеют, он ездит в свой Петергоф, он рослый не по годам, и мать за него горда и у первого из одноклассников у него пробивается борода. То есть он чувствует, что он не из "низких тех", в восемнадцать поступает в элитнейший Политех и учится лучше всех. Но однажды он приезжает к родителям и застает новорожденную сестренку и сестренкину няню. Она говорит: "Тихо, девочка спит." Он встряхивает нечесаной головой и уходит и тяжко сопит, он бродит по городу, луна над его головой - огромный теплый софит. Его еще ниоткуда не выгоняли.

В двадцать пять он читает лекции, как большой, его любят везде, куда бы он ни пошел, его дергают, лохматят и теребят, на е-мэйле по сотне писем "люблю тебя", но его шаблон - стандартное черта-с два, и вообще надоела, кричит, эта ваша Москва, уеду туда где тепло, и рыжее карри. И когда ему пишут про мучения Оль и Кать, он смеется, и сообщает: "мне, мол, не привыкать". Он вообще гордится тем, что не привыкает.

И, допустим, в тридцать он посылает всё на, открывает рамы и прыгает из окна - ну, потому что девушка не дала или бабушка умерла или просто хочет, чтобы про него написали "Такие дела", или просто опять показалось, что он крылат - вот он прыгает себе, попадает в ад, и оказывается в такой невероятно яркой рыже-сиреневой гамме. Всё вокруг горят, страдают и говорят, но какой-то черт ворчит: "Погоди еще." и говорит: "Чувак, не путайся под ногами." И пинает коленкой его под зад.

Он взлетает вверх, выходит, за грань, за кадр. 
Опирается о булыжник, устраивается на нем уютно, будто бы на диванчике.
Потом поднимает голову.
Над головой закат.
И он почему-то плачет, и тычется носом в пыльные одуванчики.

Аля Кудряшева

*****

Знаешь, я хочу, чтоб каждое слово
Этого утреннего стихотворения
Вдруг потянулось к рукам твоим,
Словно соскучившаяся ветка сирени.
 
Знаешь, я хочу, чтоб каждая строчка,
Неожиданно вырвавшись из размера
И всю строку разрывая в клочья,
Отозваться в сердце твоем сумела.
 
Знаешь, я хочу, чтоб каждая буква
Глядела бы на тебя влюбленно.
И была бы заполнена солнцем
Будто капля росы на ладони клена.
 
Знаешь, я хочу, чтоб февральская вьюга
Покорно у ног твоих распласталась.
И хочу, чтобы мы любили другу друга
Столько, сколько нам жить осталось.
 

Роберт Рождественский.


   *****

За тихой рекой, за седыми горами,
Ладья моей юности - белая птица
Всё крыльями плещет, всё спорит с ветрами,
Пытаясь догнать... И согреть... И проститься...

А жизни дорога уносит, уносит -
В рассветы, в закаты - и в звёздные ночи...
В весеннюю небыль, в печальную осень -
В размытые тени тревожных пророчеств...

И годы снежинками тают в ладони,
Сквозь пальцы хрустальною влагой стекая -
И вёрсты короче, и дали бездонней...
И тройка летит, от судьбы убегая...

...Измерены дали... Умножены вёрсты...
Туманом мерцающим время клубится...
А в сердце живёт так беспечно и просто
Ладья моей юности -
Белая
Птица...
Автор Людмила Кленова

сегодняшнее настроение в стихах соответствует погоде за окном... 

ВАЛЬС В РИТМЕ ДОЖДЯ 

Солнца не будет - жди, не жди -
Третью неделю льют дожди,
Третью неделю наш маршрут с доброй погодой врозь.
Словно из мелких-мелких сит 
Третью неделю моросит. 
Чтоб не погас у нас костёр, веток подбрось. 

В мокрых палатках спят друзья;
Только дежурным спать нельзя.
Сосны качаются во мгле cловно орган гудя...
А у костра ни сесть, ни лечь, 
Как не устанет дождик сечь, 
Слушай, давай, станцуем вальс в ритме дождя. 

В небе не виден звёздный след,
В небе просвета даже нет,
А под ногами не паркет, а в основном вода,
Но согревает нынче нас 
Этот смешной и странный вальс 
И вопреки всему горит наша звезда.

Наум Лисица

Константин Бальмонт

Август

Сонет

Как ясен Август, нежный и спокойный,
Сознавший мимолетность красоты.
Позолотив древесные листы,
Он чувства заключил в порядок стройный.

В нем кажется ошибкой полдень знойный,—
С ним больше сродны грустные мечты,
Прохлада, прелесть тихой простоты
И отдыха от жизни беспокойной.

В последний раз, пред острием серпа,
Красуются колосья наливные,
Взамен цветов везде плоды земные.

Отраден вид тяжелого снопа,
А в небе журавлей летит толпа,
И криком шлет «прости» в места родные.

Как хочется порой замедлить шаг,
безумный бег чуть-чуть остановить...
Поговорить тихонько по душам,
с самой собой чуть-чуть поговорить.
 
Как ты живешь? Как у тебя дела,
о чем порой тоскуешь по ночам?
Хватает ли надежды и тепла?
Горит ли ярко хрупкая свеча?
 
...есть не всегда возможность в суете
себе самой вновь заглянуть в глаза,
чтобы вернуться к вере и мечте,
спокойным, очистительным слезам,
 
дать выход всем сомненьям и тоске,
стихам и мыслям, что во мне живут.
...и строки по листку, как по реке,
к надежде новой тихо поплывут.
 
...как хочется порой замедлить шаг,
саму себя на волю отпустить,
чтобы опять свободная душа
могла мечтать и верить, и любить...
 

Яшенко Дарья

Катя, очень понравились стихи Дарьи Ященко. Так на душу легли! Спасибо.

Письма твои, хрупкое чудо...

На белых страницах вся жизнь проплывает, 
Рисуя мне твой забытый портрет. 
И кажется мне, что чудес не бывает, 
Когда от тебя письма долго нет.

Года облетают, как осенью листья, 
Цветным покрывалом на память ложась. 
И с каждой прочитанной жизнью страницей
Все больше люблю твои письма читать.

Письма твои - тихая гавань, 
Куда от разлуки и слез убегаю... 
Белый конверт, как парус, уносит
В далекую проседь растраченных лет.

Только теперь я годы считаю, 
От них убегая в белый конверт, 
Тонкую нить свечи зажигаю, 
Как светоч оттуда, где нас больше нет.

Письма твои - тихая гавань, 
Куда от разлуки и слез убегаю... 
Белый конверт, как парус, уносит
В далекую проседь растраченных лет.

Письма твои, хрупкое чудо...

Татьяна Снежина
29 сентября 1992 г.

*****

Склонения.
 
 Именительный-  
 это ты
 собирающая 
 цветы,
 а родительный-
 для тебя
 трель
 и щелканье соловья.
 Если дательный-
 все тебе,
 счастье, названное
 в судьбе,
 то винительный-
 нет, постой,
 я в грамматике
 не простой,
 хочешь-
 новые падежи
 предложу тебе?
 -Предложи!
 - Повстречательный есть падеж,
 узнавательный
 есть падеж
 полюбительный,
 обнимательный,
 целовательный есть падеж.
 Но они
 не одни и те ж-
 ожидательный
 и томительный
 расставательный,
 и мучительный,
 и ревнивый
 есть падеж.
 У меня их сто тысяч есть,
 А в грамматике только шесть!
 
     С. Кирсанов


   *****

*****

Не плачешь?.. И пожалуйста...не плачь...
Всё сбудется...не сомневайся...сбудется...
В стране с названием желанным...Touch...
Где каждое мгновенье ...это - улица...
 
Прямая...к откровениям таким...
Которых больше чем...тем больше хочется...
Синонимы там...нежность и экстрим...
И зоны доступа вне...одиночество...
 
Там нет табу...и бедность - не порок...
И каждая минута там ...избранница...
И там никто не скажет...Чтоб ты сдох!..
Там знают...что слова порой...сбываются...
 
Там никогда...ты слышишь...никогда...
Не предают...и остаются - юными...
А если предают...страна - не та...
Фальшивую страну тебе...подсунули...
 
А в настоящей...днём и ночью...свет...
Рука руки...душа души касается...
И на признанье...не услышишь...нет...
Ведь в той стране...всё и всегда...сбывается...

Вита Савицкая


   *****

Сегодня в поисках стихов о северном ветре - нашла такое...вот и настроение...

Люди!Давайте писать о погоде будем!
Ведь говорить о чём-то надо.
Необходимо обсуждать
Ветер.Ведь он быстрее всех на свете.
Он ходит вдоль и поперёк.
Приносит счастье
Птицам.Но всё ж расстраивает лица
Тех,кто не любит шторм
И прячется скорее
В дом,укутавшись его теплом.
И пьющим сладкий чай.
А где-то снова
Лето.Давайте же писать об этом!
Ведь льются ленты-ручейки
И зеленеет 
Травка.По ней карапкалась козявка
А после сразу полетела.
В широкие просторы
Неба.Кругом прекрасное-нелепо,
И до безумия наивно.
А как же
Дождь?Его позвал какой-то вождь
Танцуя на поляне танец.
Нет ничего
“Напрасно”.Вы же со мной согласны?
Всего-то:нужно верить!
Так всё же…
Люди!Давайте писать о погоде будем!


Автор - под ником Оранжевое настроение ( Стихи.Ру)

Маме...


Отдайте дань,
Успокойте душу,
Успейте выразить и сказать.
Тому, кто так вас хотел послушать,
Хоть как-то дайте
О чем-то знать.
Откройте маленькие секреты.
Откройте тайну своей любви.
Спросите что-то, на что ответы
Намного проще, чем знали вы.
Верните все, что вы получили,
Что вам отдали за просто так.
И вы поймете, что вас любили,
Любили искренне, как-никак.
Любили даже на расстояньи
И ждали слова хоть одного.
Верните все это вашей маме.
Хотя бы что-нибудь из всего


Леонид Агутин.

Не спится...

Как же я хочу спать,
Как надоело это.
Передо мной тетрадь
И самое позднее лето.
Скоро придут холода,
Осень придёт, в общем.
Всякая ерунда
Делает сон тощим.
Всякая ерунда
Всячески возникает
И забирает сон —
Лучшее забирает.
А я во сне бы смог
Фильмами насладиться.
Только один лишь Бог
Знает, зачем не спится..

Леонид Агутин.

Моя депрессия проходит ровно по ГОСТу:
без отклонений наленаправо;
что объяснять тебе? Все очень просто:
глотаю воздух осенний целительною отравой,

даже не морщусь - горечь на вкус приятна,
счастье - возможно (принимать по 3 раза в сутки,
после еды), легкость - невероятна,
как перед отпуском, когда собираешь сумки.

Делаюсь проще, соображаю яснее, 
в сон опрокидываюсь вовсе без предисловий,
чтобы увидеть там: вот мы счастливы с нею,
поскольку вне рамок, вне времени, вне условий.

Моя депрессия неприятна, но плодотворна:
так кашель изводит горькая – дрянь! – микстура;
а то, что душе во мне до неуюта просторно,
так просто отсутствует сердечная арматура.

Алекс Микеров

А сегодня в моем настроении - классика... Марина Цветаева...

"День, который ты отметишь
В дневнике...."

Давно это стихотворение ждало своего часа...
Вот именно сегодня ему 100 лет....

13 ноября 1913 года

Аля 

Аля! — Маленькая тень
На огромном горизонте.
Тщетно говорю: не троньте.
Будет день -

Милый, грустный и большой,
День, когда от жизни рядом
Вся ты оторвешься взглядом
И душой.

День, когда с пером в руке
Ты на ласку не ответишь.
День, который ты отметишь
В дневнике.

День, когда летя вперед,
- Своенравно! — Без запрета! -
С ветром в комнату войдет -
Больше ветра!

Залу, спящую на вид,
И волшебную, как сцена,
Юность Шумана смутит
И Шопена…

Целый день — на скакуне,
А ночами — черный кофе,
Лорда Байрона в огне
Тонкий профиль.

Метче гибкого хлыста
Остроумье наготове,
Гневно сдвинутые брови
И уста.

Прелесть двух огромных глаз,
- Их угроза — их опасность -
Недоступность — гордость — страстность
В первый раз…

Благородным без границ
Станет профиль — слишком белый,
Слишком длинными ресниц
Станут стрелы.

Слишком грустными — углы
Губ изогнутых и длинных,
И движенья рук невинных -
Слишком злы.

- Ворожит мое перо!
Аля! — Будет все, что было:
Так же ново и старо,
Так же мило.

Будет — с сердцем не воюй,
Грудь Дианы и Минервы! -
Будет первый бал и первый
Поцелуй.

Будет «он» — ему сейчас
Года три или четыре…
- Аля! — Это будет в мире -
В первый раз.

Марина Цветаева
Феодосия, 13 ноября 1913

А сегодня - Триумф-лауреат Всероссийской поэтической премии "Послушайте!" имени Велимира Хлебникова 2013 года...Галечка Титова...

У каждого в мире должно быть свое Лимпопо.
Волшебное место, где лечат любые невзгоды.
Чудесное место, где грязь отправляется в воду.
Прекрасное место, где резко становится «По»!
 
«По» на проблемы. Бывает ли жизнь без проблем?
«По» на дела. Переделать их все невозможно.
«По» внутривенно, наружно, и даже «по»дкожно.
«По»лундра!
Свистать всех наверх!
Дело не в корабле!
 
«По» - это флаер на Бал, это нужный купон!
Предохранитель, граница, спасательный круг!
Залпами «По» осчастливит, пройдет по нутру.
У каждого в мире должно быть свое Лимпопо!
 

© Галечка Титова

*****

Странно. Был запах корицы у палой листвы.
Стыло в прожилках солнце, и было грустно.
Ветер трепал пожелтевшую челку Москвы.
Сыпал под ноги иллюзии, мысли и чувства.

Небо плескалось. Казалось, вот-вот через край
Выльется синим троллейбусом в тот переулок,
Где на деревьях проклюнулись семечки стай,
И, набухая, чернели грядущей разлукой.

Сеттер лохматый облаивал их черноту,
Путался где-то у ног и пытался признаться,
Как удивительно сладко ловить налету
Запах корицы и глупых разлук не бояться.

Светлана Тимакова


   *****

*****

Мне четыре года. Ношу пальто
Шерстяное в клеточку. Холода.
Просто замечательно. Разве что
Потерялся круглый осколок льда.

"Брось его, и так уже весь скрипишь," –
Мама мне сказала, и он упал.

Я его разыскивал целый день,
А потом сегодня еще полдня.
У него внутри человек сидел
И махал руками, и звал меня.

Ольга Зондберг
1995 г.


   *****

Вспомнилось опять же из Игоря Губермана

Летит по жизни оголтело,
бредет по грязи не спеша,
мое сентябрьское тело,
моя апрельская душа.

Моя любимая тема...

Люся, а как Губерман в четырех строчках о жизни все...

*****

Всё так же шумен этот старый двор,
где детвора играет беззаботно.
Всё тот же недокрашенный забор,
а я иду, задумчивый, с работы.
 
Всё так же ветер тёплый и густой
играет с лепестками в догонялки...
И тут зачем-то вспомнил выпускной
и сладость поцелуев в раздевалке.
 
Портвейн и дискотека допоздна,
поездка по ночному Ленинграду,
и дождик из открытого окна,
и чувства, как у взрослых, без преграды…
 
Запомнились такие вечера –
и лучше ведь, чем то, что было ближе!
Случилось это словно бы вчера.
На самом деле - прожито полжизни.
 
В пятнадцать, в двадцать девять, в сорок пять
нам кажется - мы те же, что и раньше.
Стараемся от жизни не отстать,
лишь в зеркало поглядываем чаще…
 
На всё смотрю по-прежнему легко,
но вот возникли глупые вопросы:
Так может нет на свете стариков?
Есть просто постаревшие подростки?..
 
 
© Copyright: Андрей Краснобородько, 2012

 


   *****

Сейчас смотрела по TV передачу о Броневом, и там он прочитал замечательные стихи. Оказывается это Тютчев.



Когда дряхлеющие силы
Нам начинают изменять
И мы должны, как старожилы,
Пришельцам новым место дать,-

Спаси тогда нас, добрый гений,
От малодушных укоризн,
От клеветы, от озлоблений
На изменяющую жизнь;

От чувства затаенной злости
На обновляющийся мир,
Где новые садятся гости
За уготованный им пир;

От желчи горького сознанья,
Что нас поток уж не несет
И что другие есть призванья,
Другие вызваны вперед;

Ото всего, что тем задорней,
Чем глубже крылось с давних пор,-
И старческой любви позорней
Сварливый старческий задор. 


Ф.Тютчев «Когда дряхлеющие силы…» 1866

...что то мы тут не сговариваясь - про стариков... про старожилов... что за вирус...  
,,стихи то хороши конечно...и спорить не буду...
...но..мы с вами еще так молоды - что это не про нас...