Настроение в стихах...

Тревожьтесь обо мне
пристрастно и глубоко.
Не стойте в стороне,
когда мне одиноко.
В усердии пустом
на мелком не ловите.
За все мое «потом»
мое «сейчас» любите.
Когда я в чем спешу,
прошу вас —
не серчайте,
а если вам пишу,
на письма отвечайте.
Твердите, что «пора!»
всегдашним братским взглядом.
Желайте мне добра
и рядом и не рядом.
Надейтесь высоко
и сердцем и глазами...
Спасибо вам за то,
что будете друзьями!

Евгений Евтушенко

*****

Те города, где мы не побывали,
Те женщины, что нас не полюбили
И те стихи, что мы не написали –
Нас мучаете до сих пор не вы ли?

Не ваши ли во сне мелькают плечи,
Белеют камни и сияют звуки?
Кто говорит, что если нету встречи –
То не бывать, конечно, и разлуке?

Вот мы не встретились…Но замирая
В какой ревнивой и глухой обиде,
Я думаю о вас, хоть никогда я
Не целовал, не пел вас и не видел.

1957 г.

Дмитрий Кленовский


*****

*****

Ода интернету

Когда настроенье мое на нуле,
и на душе, как в комнате без света,
я ухожу туда, где будут рады мне-
я погружаюсь в сети интернета,

здесь ждут друзья, и хоть под маской лица.
смелы все, откровенны до предела.
Я жму на ссылку там, а здесь ищу страницу,
и с кем-нибудь онлайн общаюсь между делом.

Здесь все так здорово,так классно:
задай вопрос и клавишу нажми,
а если что останется неясным,
так ты на Яндексе, на Рамблере спроси.

Уже простила всех, кто сгоряча
меня обидел, будто ненароком,
сейчас скачаю песни Налича,
и уплыву куда-нибудь далеко.

Под звуки песенок забавных,
за звучным голосом мечтателя-поэта,
за чем-то очень нужным, может главным,
плыву корабликом по морю интернета.

А время улетает незаметно...
стучим по "клаве",смотрим в монитор.
И дня нам не прожить без интернета
Скажите,как мы жили до сих пор?!

Так будь благословенна виртуальность!
В ней столько радости и смысла,
(скучна становится реальность)
Вот только б мышка не зависла!

Галина Панова

*****

*****

Научиться вставать раньше. Зеркалам улыбаться чаще.
И все то, что сейчас важно, не откладывать в долгий ящик.
И самой принимать решенья, и на завтраки есть каши,
И заматывать в шарф шею, чтоб потом не лечить кашель.

Не растрачивать понапрасну ни усилий, ни слов, ни денег,
И довольствоваться прекрасно парой туфель и парой серег.
Не писать вдохновенных строчек позабывшим и равнодушным.
Наконец-то расставить точки. Навсегда. Не тревожить душу.

Научиться ценить время, не опаздывая на встречи.
Проводить вечера с теми, кто молчанием боль лечит.
Возвращаться не слишком поздно и, волнуясь, слова не комкать,
И, считая ночные звезды, научиться тебя не помнить…

И, простившись с тоской щемящей, думать только лишь о хорошем.
Жить сегодняшним, настоящим, а не будущим и не прошлым.
О сомненьях забыть вовсе, будто в шоу про «до»/«после»,
И с улыбкой встречать осень. И казаться совсем взрослой…


Научиться вставать раньше. Научиться дышать чаще.
И по-новому жить дальше. Понимая, что вот – счастье…

Вера Сухомлин


*****

*****

Вы видели когда-нибудь рассвет...


Вы видели когда-нибудь рассвет,
Стояли у бездонного обрыва
И ощущали кожей солнца свет,
Рожденный из подоблачного дыма?

Вы видели когда-нибудь грозу,
Бежали под дождем как будто в сказке,
А капельки стекали по лицу
И скатывались за ворот рубашки?

Вам снились разноцветные поля,
Укутанные мокрым покрывалом
Предутренней росы из хрусталя?
Такого с Вами разве не бывало?

Дотроньтесь до тумана над рекой,
Поймайте луч, запутавшийся в листьях,
Прижмитесь к тонкой яблоне щекой,
Потрогайте рябиновые кисти.

Алла Тихонова

*****

*****

СТО ЛЕТ ОДИНОЧЕСТВА

Уже два года, два долгих года
Идет бесконечный дождь,
А может быть, просто рисует кто-то
Капли на моем окне.
От этой сырости гибнут книги,
Вырастают цветы на стене...
И, Боже мой, как одиноки
Те, кто приходят ко мне.
Сто лет одиночества...
Они приходят: то Питер Брейгель,
То Сартр, то Рене Магрит...
Дверь давно нараспашку,
Я не помню, куда подевались ключи...
И тот, кто садится по правую руку,
Всегда со мной говорит,
А тот, кто садится по левую руку -
Молчит.
Сто лет одиночества...
О тебе здесь напоминает
Лишь бой часов, их неровный ход,
Цитата из Маркеса, вспышки молний,
Да несколько очень старинных нот.
Уже два года, два долгих года
Не видно звезд, только дождь идет...
Я смотрю на рисунок из воска,
И лучше б я не знала,
Что тебя ждет -
Сто лет одиночества...
Однажды, вернувшись из всех Америк,
Ты будешь стоять у стены -
После стольких столетий разлуки
И семнадцати лет войны.
Из парадной напротив
Выйдет ребенок
И спросит, кто ты такой...
Он уйдет, не дождавшись ответа,
Пронизанный вселенской тоской.
Ты прочтешь на стене
Эту странную фразу,
Написанную детской рукой:
"Сто лет одиночества..."

Зоя Ященко

*****

*****

Непогода

У погоды моих настроений сегодня облом,
Заглянула в прогноз на неделю – там Солнце не всходит.
Строить замки свои на песке я умею вверх дном,
Креативность такая в цене, да немного не в моде.

Наглотавшись туманов, вдруг чуйка меня подвела,
Захлебнувшись кисельными хлопьями слишком некстати..
Раскалились фантазии будущих тем добела,
Но не вышел на связь диск щербатой небесной печати.

Мой обугленный берег удачи забыла вода,
В каждом нерве давно перетянуты ржавые струны.
Я ночами на небо с надеждой смотрю иногда,
И не верю в пустые гаданья на картах и рунах.

Победившая глупость надеялась втайне на приз,
Всё топталась, смущённо робея у чёрного входа.
А любовь почему-то зовут модным словом «каприз».
Непогода. На всех параллелях опять непогода…

Наташка Ромашкина

****

Непогода. На всех параллелях опять непогода…Солнца нет,идет дождь.И очень грустно...

*****

"Незаменимых нет!" - как припечатали...
И выгнали из доброй сказки вон..
А есть - вторые...пятые...десятые...
И заменимые...со всех сторон...

"Незаменимых нет!" - такое правило...
Приравненное к чину аксиом...
А Герда всё придумала...неправильно...
Оставив за спиною...тёплый дом...

"Незаменимых нет!" - и что?...ну брошена...
На произвол судьбы в вечерний час...
Промокшая принцесса на горошине...
Придуманная... словно на заказ...

"Незаменимых нет!" - чего печалиться...
Хоть принц...хоть нищий - но один закон...
Ну не проснётся...спящая красавица...
Вон сколько их...неспящих - миллион...

"Незаменимых нет!" - бубнит бессонница...
Твой самый преданный и верный...враг...
Уж как-нибудь...уж с кем-нибудь...устроится...
Судьба твоя...пусть даже ...кое-как...

Но можно ль звёзды ...заменить рубинами..
И сделать вид...что все они - равны?..
Любимы... только лишь...незаменимые...
Бесценные...которым нет...цены...

Вита Савицкая

*****

Годы мчатся с резвостью коней...
Жизни бег ничем не остановишь...
Исчезает всё...в калейдоскопе дней...
Прошлое...никак ты не догонишь...
День сменяет ночь...закат рассвет...
Стрелки на часах...всю жизнь считают...
И, однажды будет, что меня здесь нет...
И никто меня уже не знает...
Может так...а, может, ошибусь...
Чья-то память выхватит минуты...
Я в дождинках тёплых к вам вернусь...
На ладони упаду кому-то...
Жизни бег...быстрее и быстрей...
В зеркалах застыли сны чужие...
Годы мчатся с резвостью коней...
Мы здесь были...разные...такие.


Г. Воленберг

Это не мое сегодняшнее настроение ..... но очень понравилось...
люблю я стихи этой поэтессы...

С чего вы взяли, что счастливая, везучая?
Я просто правдою своей других не мучаю…
С чего вы взяли, что в глазах моря отчаянья…
Моя душа – совсем не ваше достояние…

С чего вы взяли, что всегда везло с мужчинами,
Что не рыдала от обид ночами длинными?
Что не молила о любви прекрасной шёпотом?
А жизнь всегда со мной делилась горьким опытом…

С чего вы взяли, что пришла на всё готовое?
И что за умершей надеждой будет новая?
И что глаза мои блестят не от усталости?
Я просто слишком не люблю слезливой жалости…

С чего вы взяли, что не падала стремительно?
И что всегда была весёлой и общительной?
И что на сердце были раны не глубокими…
Бывает… близкие становятся далёкими…

С чего вы взяли, что немыслимо богатая?
Со мной делились вы бедой, а не зарплатою…
И все советы, что давали мне неискренно,
Душа, конечно, удалит, оставив истину…

И даже если в сердце кома безысходности…
Я улыбнусь, не выдам горькие подробности…
С чего вы взяли, что ценю чужое мнение?
Но пусть сбываются все ваши подозрения…

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2013

Удивительный, нежный...


Держи ее в сердце, не дай ей сломаться...
За хрупкие плечи и слабые пальцы.
Всем бедам назло, вопреки «за» и «против»…
Шипящим ей в спину двуногим из плоти.
Всем тем, кто стреляет, навскидку в живое,
Не схожее с ними… другое… иное…

Не дай ей упасть и не дай ей сломаться,
Согрей ее плечи и стылые пальцы.
Целуй ее нежность, целуй ее слезы…
Рискуй отразиться в озерах соленых.
Рискуй отозваться, все той же водою…
Таким же израненным, вечностью, морем.

Как бьются, послушай…
Два сердца, две птицы…
Под куполом храма, в пространствах событий.
Ты избранный ею, не дай ей сломаться…
Целуй ее слезы, целуй ее пальцы.
Когда ее руки заломлены в крике,
Когда она просто безмолвно затихнет.
Подранок Души в заколоченной клетке,
С открытою щелочкой в синее небо…
Спаси ее крылья, не дай им сломаться,
Пусть встреча с тобою не будет напрасной,
Всем бедам назло, вопреки «за» и «против»…
Шипящим ей в спину двуногим из плоти.

Не дай ей упасть,
Удивительный…
Сильный…
Мудрый…
Нежный…

Ты избранный ею…

Аленушка Вергунова

Уезжают друзья, остаются в душе угольки,
Как пустые квартиры, с которыми связано счастье,
Словно ластиком время стирает пожатье руки,
Грустный взгляд из вагона сквозь серую дымку ненастья.
Время встречу стирает из памяти, будто с листа,
Время письма листает – любимого голоса эхо…
Забываются лица. И только болит пустота,
Как рукав без руки, и в труде, и работе помеха.
Уезжают друзья. И что нет восполнимых потерь
Понимаешь не сразу, наверное, только с годами.
Нам друг друга с тобой не хватало всегда, но теперь
Сколько дальних дорог, сколько жизней лежит между нами.
Ты прости меня, друг, что часто подолгу молчу,
И за краткие строчки не надо судить меня строго,
Я в далекую юность молчанием этим кричу.
Красный свет поездам, увозящим друзей от порога!
Если б знать нам, прощаясь, как будет непросто потом,
Как беспомощны письма, как трудно молчится при встрече…
Согревают меня благодарные мысли о том,
Что друзья уезжают, но в нас остаются навечно!

Екатерина Горбовская

Моя подруга ушла безвозвратно...Но вот висит гобелен, ее подарок.В ее вазочке два серебряных колечка от нее.Перебирала недавно коробку воспоминаний, и там открытка"Дорогой подруге".
Книга, подписанная в подарок моей дочке. Она в моей ежедневной молитве, в моем сердце уже до конца...

*****

Ах! как хочется жить ...в мезонине...
А за окнами чтоб...шум берёз...
И чтоб ...угли мерцали в камине...
Если вдруг осерчает ...мороз...

Засыпать чтоб...ладошка в ладошке...
Просыпаться...от счастья...звеня...
И купаться ...в серебряной крошке...
Новорожденного...января...

Наболтать чепухи...целый ворох...
И связать из него...тёплый плед...
Чтоб хватило...лет этак...на сорок...
Укрываться от ссор и от бед...

И Титаник построить...из будней...
А любовью...все льды растопить...
И запомнить...мы есть и мы ...будем...
И до вечности ...сможем доплыть...

Ах...как хочется...жить в мезонине...
А за окнами чтоб...шум берёз...
И чтоб ...пламя и угли...в камине...
И в сердцах...полыхали...всерьёз...

Вита Савицкая

   *****

Спасибо, Катюша.

Я учился траве, раскрывая тетрадь, 
И трава начинала как флейта звучать. 
Я ловил соответствия звука я цвета, 
И когда запевала свой гимн стрекоза, 
Меж зеленых ладов проходя, как комета, 
Я-то знал, что любая росинка - слеза. 
Знал, что в каждой фасетке огромного ока, 
В каждой радуге ярко стрекочущих крыл 
Обитает горящее слово пророка, 
И Адамову тайну я чудом открыл. 

Я любил свой мучительный труд, эту кладку 
Слов, скрепленных их собственным светом, загадку 
Смутных чувств и простую разгадку ума, 
В слове правда мне виделась правда сама, 
Был язык мой правдив, как спектральный анализ, 
А слова у меня под ногами валялись. 

И еще я скажу: собеседник мой прав, 
В четверть шума я слышал, в полсвета я видел, 
Но зато не унизил ни близких, ни трав, 
Равнодушием отчей земли не обидел, 
И пока на земле я работал, приняв 
Дар студеной воды и пахучего хлеба, 
Надо мною стояло бездонное небо, 
Звезды падали мне на рукав. 

Арсений Тарковский
1956

И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки


Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать.
Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять.
В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско,
солнце оставило в волосах выцветшие полоски.
Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы.
Витька с десятого этажа снова зовет купаться.
Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят.
Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый.
Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник.
Витька научит меня нырять, он обещал, я помню.
К речке дорога исхожена, выжжена и привычна.
Пыльные ноги похожи на мамины рукавички.
Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки.
Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки.
Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна.
Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно.
Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели.
Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.
 
Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен.
Солнце облизывает конспект ласковыми глазами.
Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета.
В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это.
Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен.
Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе.
Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме.
Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма.
Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки,
только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше.
Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее,
мы забираемся на крыльцо и запускаем змея.
Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд.
Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс.
Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу.
Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.
 
Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье.
Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле.
Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите.
Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите.
Пусть это будет большой секрет маленького разврата,
каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата,
горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона,
все друг при друге - и все одни, живы и непокорны.
Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик,
Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях.
Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки.
Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку.
Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться.
Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...
 
Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета.
Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах.
Сонными лапами через сквер, и никуда не деться.
Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве.
Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу,
я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы.
Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене.
"Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время.
Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу.
Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы,
ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку,
кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом.
Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать.
Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять.
Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...
 
Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.


Изя Райдер (izubr)...она же - Аля Кудряшева

Катя, не первый раз читаю это стихотворение, и каждый раз оно меня цепляет. Прочла еще вчера, сегодня опять вернулась, притягивает, и, наконец, сподобилась почитать про автора. Оказывается это совсем молодая девушка. Видимо очень талантливая. У неё уже вышли книги, и Дмитрий Быков её хвалит. Дай ей Бог и дальше также писАть.

Люся, очень хорошо, что и тебе оно нравится...Я то уже давно читаю - и Алю, и Веру Полозкову из молодых...Каждая хороша по своему...А делюсь ими с осторожностью... знаю, что вы все на классике воспитаны... и не всем такие стихи молодых поэтов нравятся...а меня очень даже ...многие...так что иногда под настроение и помещаю их сюда...

Не признаться не могу, а признаться тяжко, 
Я б себе зашила рот, если бы смогла.
Я украла у тебя маленькое счастье
Самый крохотный флакон синего стекла.


Это счастье у тебя пряталось на полке
Покрывалось чешуей пыли и обид,
Ты его когда-то взял, доверху наполнил,
Надписал и позабыл - шкаф и так набит.


Я наткнулась на него, встав на табуретку,
Шаря в темной тишине в поисках сластей,
А оно блеснуло мне сказочно и редко,
Отразилось в потолке, брызнуло от стен,


И забилось под рукой, ласково запело - 
Вот и не смогла уйти, не смогла не взять,
Там под самым колпачком голубая пена,
И такая синева - рассказать нельзя.


У тебя таких чудес - воз и два вагона,
Свежих счастий всех цветов закрома полны,
У тебя в окне живет майский птичий гомон,
У тебя в комоде есть плеск морской волны,


У тебя растут цветы и смеются дети,
У тебя так хорошо спорятся дела,
У тебя, наверно, есть всё, что есть на свете - 
Ну, подумаешь, флакон синего стекла.


Самый крохотный, поверь, самый завалящий,
Может, там и вовсе чушь, талая вода.
Ты бы вовсе не полез в этот долгий ящик,
Ты б не вспомнил про него вовсе никогда.


Но сегодня ты с утра пел, готовил бигос,
Ты был весел, мир был мил, крепок был союз,
Но морщинка на щеке - та, что я влюбилась,
Превратилась в тонкий шрам, в тот, что я боюсь.


Ты поцеловал меня: приходи почаще,
Как всегда, на букве "о" губы округлив.
Я украла у тебя маленькое счастье,
И открыла за дверьми, вызывая лифт.


И такой открылся мир нежный и безумный,
И сирень, жасмин, весна, мед и пастила,
И такой прозрачный свет, что заныли зубы,
Этот крохотный секрет синего стекла.


Ты б не вспомнил про него, никогда не вспомнил,
Ты таких еще сто штук можешь сохранить.
Ты любой сосуд готов радостью наполнить,
Ты заставишь петь струной паутины нить,


Ты б не вспомнил про него средь других флаконов,
Золотится на заре фонарей слюда.
Смотрит грустно на меня профиль заоконный,
Верно, больше мне нельзя приходить сюда.


Все вокруг меня поет, будто птицы в чаще
Все внутри меня грустит не пойми о чем. 
Я сжимаю в кулаке краденое счастье,
Слезы капают в него тоненьким ручьем.

 

 Изя Райдер

Сапожник починяет нам ботинки,
А плотник - табуретку и крыльцо,
Но только у волшебника в починке
Светлеет ваше сердце и лицо!
Какая тонкая работа -
Счастливым сделать хоть кого-то,
Цветок удачи принести,
От одиночества спасти,
А самому потом тихонечко уйти...
Волшебник - это сказочная личность,
И сказочно он скромен, господа,
В нем сказочно отсутствует двуличность,
И выгод он не ищет никогда.
Какая тонкая работа -
Счастливым сделать хоть кого-то,
Цветок удачи принести,
От одиночества спасти,
А самому потом тихонечко уйти...
Язык чужой обиды и печали
Волшебник изучает с детских лет,
Его вселять надежды обучали -
И это основной его предмет!
Какая тонкая работа -
Счастливым сделать хоть кого-то,
Цветок удачи принести,
От одиночества спасти,
А самому потом тихонечко уйти..

Юнна Мориц

На сердце легко, несмотря на простуду:
Вчера на обычной на вид мостовой
Я стала свидетелем яркого чуда,
А может быть просто столкнулась с судьбой...

Поверите в это, быть может, едва ли:
По латкам бетонным, под шорох машин,
Неслась королевой в оранжевой шали
Девчонка на вид сорока с небольшим!

Её не пугал ни порывистый ветер,
Ни пальцы дождя в волосах золотых:
Сияньем нежнейшего чувства на свете
Она отличалась в толпе от других:

Сверкали в глазах...нет-то даже не звезды:
Галактика, вспышки вселенской весны!
Неслась в музыкальности многоколесной,
Как на всеспасенье смотря на часы...

А на перекрестке, до нитки промокший,
ОН прятал за спину огромный букет:
В его пятьдесят что же может быть проще :
Быть глупым мальчишкой пятнадцати лет

Кесслер Оксана